Бывает, сидишь у дороги. Просто сидишь, куда-то смотришь, а вокруг — такие же. Разговоры пустые, лишь бы не молчать. Лишь бы не слышать эту тишину, которая обнажает всю бессмысленность такого сидения.
Потом видишь прохожего. Он идет по дороге, сосредоточенно что-то держа в ладонях. Смотрит на тебя — и во взгляде не презрение, а какая-то глубокая жалость. Жалость к тому, кто сидит.
И в какой-то момент внутри что-то щелкает. Да, на обочине спокойно, привычно. Но на душе — пустота. И ты встаешь. Выходишь на эту дорогу, повторяешь жест путника — и понимаешь, что в сложенных ладонях у тебя теперь вода. Она сочится сквозь пальцы, её становится всё меньше. Иногда идет дождь и пополняет её, но она всё равно утекает. А под ногами — острые камни. Сначала больно, потом ступни грубеют, и ты уже почти не замечаешь ран.
Идешь, устаешь, спрашиваешь себя: неужели это навсегда? Просто идти? Оглядываешься — а там, на обочине, всё те же лица. Пустые взгляды в никуда. Кто-то смеется с бокалом вина, но в этой смелости нет радости. И ты понимаешь: лучше идти, даже если больно и вода уходит. Потому что возвращаться туда, в эту бессмысленность, уже нельзя. Ты там уже был.
И когда это решение становится окончательным — что-то меняется. Вода в ладонях перестает утекать. Она прибывает.
А потом поднимается ветер — сильный, ураганный. Он подхватывает тебя, но страха уже нет. Страх остался где-то позади, на той дороге. С высоты видишь, как много людей всё ещё сидят у края. И как мало идут.
Ветер мягко опускает тебя на поляну с зеленой травой. И слышишь голос:
«Ты прошел свой путь. Он был нужен, чтобы укрепить и наполнить твой сосуд. Теперь ты полон. Скажи, о чём ты мечтаешь?»
Ответ приходит сам собой, без раздумий: о любви, о домашнем очаге, о детях, о любимом деле.
«Я знал, — говорит голос. — Все, кто прошёл этот путь и наполнил свой сосуд, хотят одного и того же. Я мог дать тебе это в самом начале. Но ты бы не оценил. Ты бы разрушил это и не был счастлив. А я люблю тебя и хочу, чтобы ты был счастлив по-настоящему. Теперь ты готов принять это».
Ты поднимаешься. И с улыбкой берешь в руки всё, о чём так долго мечтал, пока шёл.
Поделитесь записью с друзьями
Посмотреть ещё 8 фотографий
Цветные фотографии Парижа 1914 года.
Париж — город огней. Он был любим по многим причинам на протяжении поколений. То что этот город был прекрасен ещё столько лет назад свидетельствуют сохранившиеся ...
Париж — город огней. Он был любим по многим причинам на протяжении поколений. То что этот город был прекрасен ещё столько лет назад свидетельствуют сохранившиеся ...
Посмотреть ещё 8 фотографий
Сайт знакомств в Бутке с девушками без регистрации
Сайт знакомств в Бутке для взрослых без регистрации
Сайт знакомств в Бутке для серьезных отношений без регистрации
Сайт знакомств в Бутке с телефонами и фото
Сайт знакомств в Бутке кому за 35
Сайт знакомств в Бутке с мужчинами с номерами телефонов без регистрации
Сайт знакомств для секса в Бутке
Следующая запись: Он пришёл не спасать
Лучшие публикации