Нечайным вздохом,каплей слёз,
Паденьем девушки с каната,
Гормоном бешеным желёз.
Поймав Души,мельчайший шорох,
Крючком чернильного пера,
Поэты палят мокрый порох,
Полудышащего стиха.
В ночной тишИ потухших окон,
Творец,терзая Душу,ждёт,
Что и его словесный кокон-
Прекрасной бабочкой вспорхнёт.
Ловцом жемчужин сново,сново,
На дно ныряет за строкой,
Но вдруг,божественное слово,
Ему прошепчут за спиной.
И он,схватив зубами слово,
Сквозь сердце нитью протащив,
Снимает тяжкие оковы
Под вновь родившийся мотив.
А завтра вновь Душе не спится.
И мысль терзает за стихом-
Быть может лучше не родиться?
Но кто нас спрашивал о том...
автор Юрий Косинцев
Следующая запись: Когда рождаются стихи? Когда кончаются надежды….. И мне за все мои грехи, Уже не быть такой, как ...
Лучшие публикации