Не всё ль равно, как мы назвали это?
Иной едва присядет на диван
И сразу пишет, мня себя поэтом.
Другой в пыли, в мазуте, в кирзачах,
Весь день комбайн свой подгоняет матом,
Но крылья вырастают на плечах,
Когда он видит красоту заката.
И тот, и этот — видят белый свет,
Но всякому краса его — иная.
Вы спросите, а кто ж из них поэт?
Отвечу так: а я откуда знаю?
Из тела не вытягивая жил,
Я для словца не лезу вон из кожи —
Пишу, как Бог на душу положил.
Надеюсь, Бог плохого не положит…
автор Андрей Шигин
с сайта
Следующая запись: Не шагается в ногу с эпохой, вы идите, я вас догоню... мне не то что в пути стало плохо, просто ...
Лучшие публикации