Здесь выдают
ставки
ставки

Завидую знавшим тебя в семнадцать. Им были стихи и смех.
Мне так не хочется взять - и сдаться. Я тоже не хуже всех -
тех, с кем была или не была ты, горели о ком глаза.
Ты не притронулась даже к латте,
что я тебе заказал.
Кто ты? За что мне такая плата -
словно пустой вокзал
эта кафешка с прекрасным видом, вышедшим из кино:
город здесь сам себе служит гидом.
Но ты не смотришь в окно.
Да, без обид, но... мы безобидно встречаемся, и давно.
Что я увидел за это время? Что о тебе узнал?
Дело здесь не в тональном креме. Не в недостатке сна. Видел усталых. И, знаешь, лица - их - излучали свет. Свет, понимаешь, такая птица:
случается, либо нет.
Мне выпадает холодный белый цвет твоей темноты.
Ты ведь горела. Перегорела? С виду - все та же ты.
Больше не пишешь влюблённых строчек.
Больше не лезешь в кадр.
Больше не ставишь кровавый прочерк
лезвием на руках.
Больше не бегаешь на концерты
тех заводных ребят.
Крыши? Романтика? И эт сэтэра...
больше не про тебя.
Ты безразлично листаешь профили
(были когда-то же Мефистофели...),
пили когда-то - вино ли, кофе ли?
искренне, за двоих.
Ты вырастаешь из старой кожи,
всё без эмоций теперь итожа.
Мне больно думать, что я же...тоже
мог быть одним из них.
Мог бы в горящих глазах сниматься.
Больно. И я смеюсь.
Завидую знавшим тебя в семнадцать.
И, все-таки... остаюсь.
Стефания Данилова
Мне так не хочется взять - и сдаться. Я тоже не хуже всех -
тех, с кем была или не была ты, горели о ком глаза.
Ты не притронулась даже к латте,
что я тебе заказал.
Кто ты? За что мне такая плата -
словно пустой вокзал
эта кафешка с прекрасным видом, вышедшим из кино:
город здесь сам себе служит гидом.
Но ты не смотришь в окно.
Да, без обид, но... мы безобидно встречаемся, и давно.
Что я увидел за это время? Что о тебе узнал?
Дело здесь не в тональном креме. Не в недостатке сна. Видел усталых. И, знаешь, лица - их - излучали свет. Свет, понимаешь, такая птица:
случается, либо нет.
Мне выпадает холодный белый цвет твоей темноты.
Ты ведь горела. Перегорела? С виду - все та же ты.
Больше не пишешь влюблённых строчек.
Больше не лезешь в кадр.
Больше не ставишь кровавый прочерк
лезвием на руках.
Больше не бегаешь на концерты
тех заводных ребят.
Крыши? Романтика? И эт сэтэра...
больше не про тебя.
Ты безразлично листаешь профили
(были когда-то же Мефистофели...),
пили когда-то - вино ли, кофе ли?
искренне, за двоих.
Ты вырастаешь из старой кожи,
всё без эмоций теперь итожа.
Мне больно думать, что я же...тоже
мог быть одним из них.
Мог бы в горящих глазах сниматься.
Больно. И я смеюсь.
Завидую знавшим тебя в семнадцать.
И, все-таки... остаюсь.
Стефания Данилова

Следующая запись: Выплескать свою боль
Лучшие публикации